Rose

Les flocons tombent en eau sur les trottoirs. Décembre est trop doux pour recouvrir de blanc. A la place les flaques, les coulis, sans couleur. Du gris. Rien que lui. La joie se replie, fait moins de vague autour. Étincelle intérieure.

Un vendredi sous la pluie. Une semaine de grenouille. Un long mois d'escargots.

Pas de précipitation. Je ralentis. Je m'assieds tranquille et j'observe. Je regarde les visages, les couleurs des gens. Ils sont tout bleu marine et le noir domine. Les bonnets sont à pompons en cette fin d'année. Les bottes se portent hautes, les talons compensés, les shorts sont très courts. 

Les parapluies dansent devant la fenêtre. Ils passent au dessus des coussins rouges. Une valse de noirs et puis tout à coup, un rose au milieu.